Dans cette grande plaine où l'autan froid se joue,
Où par les longues nuits la girouette s'enroue,
Mon âme mieux qu'au temps du tiède renouveau
Ouvrira largement ses ailes de corbeau.

Rien n'est plus doux au coeur plein de choses funèbres,
Et sur qui dès longtemps descendent les frimas,
Ô blafardes saisons, reines de nos climats!

Que l'aspect permanent de vos pâles ténèbres,
 - Si ce n'est par un soir sans lune, deux à deux,
D'endormir la douleur sur un lit hasardeux.